Ощущение странное, настроение странное. По погоде - июнь, такой, каким я его люблю. По чувствам - ноябрь или даже февраль.
Говорю слишком быстро, слишком громко, потом спохватываюсь, а нормально - не могу; голос сажаю, говорю везде и о каких-то странных вещах, по чёрт-знает-какому разу пересказываю запомнившиеся сны. Это хорошо, когда есть с кем поговорить о снах. Где-то прочитала, что настоящее одиночество - это когда некому рассказать свой сон.
Рэндом всё ещё радует... тем же Театром Трагедии и вообще выдаёт всё, как по заказу - стоит только вспомнить.
Странно-странно-странно...
Вроде бы тепло, и в то же время какая-то беспомощность. Или безнадёжность. Или /громкое слово/ обречённость.
Как в истории. Или в некоторых снах.
Эйфория как она есть.
Эйфория с отзвуком чего-то болезненного. Как будто идёшь босиком, стёр ноги, а остановиться - не можешь.
У меня недочитан "Ходячий замок".
И опять хочется выйти на улицу часа в два.
И перепутанные образы, ещё не оформившиеся не то что в строчки - в слова.