Прямо скажу: это просто мистика. Наверное, все его книги обладают тем же свойством, что и "Книга Теней", - где бы ни открыл, на любой странице, написанное окажется "в тему". Идеально точно ляжет именно на этот момент времени и на настроение. А если прочитать несколько стихов подряд, останется светлое-светлое чувство. Как будто солнечный зайчик внутри.
Ниже - то, что пришлось очень кстати вчера ночью.

Безо всякой такой сноровки,
ничего не умея вовсе,
понимая, что это глупость
и что этому грош цена -
из меня можно вить верёвки,
из меня можно делать гвозди,
из меня можно строить крепость,
если крепость тебе нужна.

Хочешь - скипетром и державой,
хочешь - свечкою к аналою,
хочешь - кроткой улыбкой Будды
под ногами, в пыли, в золе... -
одного из меня, пожалуй,
не получится: стать петлёю
для тяжёлой твоей свободы,
придавившей тебя к земле.

Начало процитировала Максу. Дальше - не стала. Ну... просто вот. По многим причинам. Скорее приземлённым, чем мистическим, но с другой стороны - не хотелось. Перевернула страничку назад, и...

Рассказать, как лунатики падают с крыш,
до небес дотянувшись едва лишь?
Но тебя уже нет... ты всё время спешишь -
и всё время везде успеваешь.
Это только меня полоумная плеть
подгоняет, считая секунды,
это мне одному никуда не успеть -
никуда не успеть ниоткуда.

Слава тем, кто с иглой, слава тем, кто с метлой,
слава тем, кто встаёт в полседьмого -
и кого не смутит никакой поцелуй,
никакое сердечное слово:
и да стелется шёлким под ними проспект,
да продлятся их дни и их полдни!
Я тебя на руках понесу, чтоб успеть
до закрытья - чего, я не помню.

Значит, вечная слава тебе и хвала,
что на свете на чёрном... на белом
ты начать успеваешь и кончить дела
и что любишь меня между делом.

От некоторых строчек и слов мне стало страшновато. Потому что - даже я думала, что так не бывает.
Порадовало, что вижу эту мистику... нет, чудеса эти - не только я. Если ещё один человек их разделяет - значит, есть ещё что-то радостное и справедливое на свете.
И, наконец, что я должна думать, когда после всего этого снова открыла на случайной странице - и попалось мне стихотворение про совпадения?..

И скажу я, вконец отчаясь
угадать, где моя судьба,
что одну золотую случайность
я опять приютил у себя:

это лопнула в бусах нитка
(здравствуй, бусинка, как дела?)
или просто нашлась монетка
возле коврика у стола,

или в образ сгустились тени
и послали мне свой привет -
и одно из моих хотений
превратилось, увы, в предмет.

Как бы ни было, чья-то милость
подала мне беспечный знак:
что-то с чем-то соединилось,
было эдак, а стало - так...

Я не знал, для чего содеян
этот мир в суете веков,
и всё плакал над совпаденьем
двух каких-нибудь пустяков.