flaming ice [sorrow made you]
Под трепещущим светом оплывшей свечи
Я писала роман о начале времен,
Где по нашим грехам взяли след палачи,
Только слезы не смоют – все ширится он.
Мы дорогу себе проторим наугад,
Наши кони несут сквозь ворота весны,
Пусть беснуются стрелы, что в спины летят –
От неверной стрелы далеко до войны.
Пусть проклятья и ненависть смоет туман,
Ложь и зависть вернутся к тем, кто их принес,
Золотое вино пересилит обман,
И рассыпится кубок не выпитых слез
Два последних героя подпольной войны,
Глубина наших глаз нереальна как сон.
Обходя все преграды сражаемся мы,
Только помнить должны, что в финале умрем.
Будет так, а пока пусть не дрогнет рука
Ни с мечом у Героя, с пером у Творца,
Не белеет еще седина на висках,
И запасу чернил далеко до конца.
И готическим шрифтом ушедших времен
Я тебя не хочу отпустить умирать,
Но ты волен как ветер, спокоен как сон,
И медлительным строчкам тебя не догнать.
Но бумаги осталось на несколько строк,
И пространство и время согнутся в дугу,
И по правилам жанра готов эпилог –
Мы распишемся кровью на белом снегу…
Сквозь седые столетья остался роман,
В ореоле свечи на старинном столе,
Чтобы ты, как меня, незнакомок спасал,
А я снилась другим, как когда-то тебе.
(c) Кошка Сашка
Как же от её песен выть хочется, а...
Ладно, ладно, не только от её песен. Тут скорее следствие. Как будто задыхаюсь - от бездействия, от бессилия, от вины, от идиотской надежды - чтоб она сдохла уже, наконец. А то вдруг - просто пустота. Полная. И разочарование во всём, особенно в себе и в людях как таковых. Ну не мой это мир. Не мой. Не ту историю про меня написали. Пусть эти слова выглядят слабостью - мне всё равно.
Боюсь за всех. Постоянно. Вот почему у меня к друзьям и вообще близким отношение, как к детям? Не в том, конечно, смысле, что все кажутся младше - наоборот, это я сама постоянно забываю, что старше кого-то. Просто - постоянное желание спрятать от жестокости, да и вообще от жизни... постоянная необходимость знать, что ничего не произошло... в конце концов, глупая уверенность, что от меня может что-то в их жизни может зависеть и от банального "я тебя люблю" может стать легче...
Я писала роман о начале времен,
Где по нашим грехам взяли след палачи,
Только слезы не смоют – все ширится он.
Мы дорогу себе проторим наугад,
Наши кони несут сквозь ворота весны,
Пусть беснуются стрелы, что в спины летят –
От неверной стрелы далеко до войны.
Пусть проклятья и ненависть смоет туман,
Ложь и зависть вернутся к тем, кто их принес,
Золотое вино пересилит обман,
И рассыпится кубок не выпитых слез
Два последних героя подпольной войны,
Глубина наших глаз нереальна как сон.
Обходя все преграды сражаемся мы,
Только помнить должны, что в финале умрем.
Будет так, а пока пусть не дрогнет рука
Ни с мечом у Героя, с пером у Творца,
Не белеет еще седина на висках,
И запасу чернил далеко до конца.
И готическим шрифтом ушедших времен
Я тебя не хочу отпустить умирать,
Но ты волен как ветер, спокоен как сон,
И медлительным строчкам тебя не догнать.
Но бумаги осталось на несколько строк,
И пространство и время согнутся в дугу,
И по правилам жанра готов эпилог –
Мы распишемся кровью на белом снегу…
Сквозь седые столетья остался роман,
В ореоле свечи на старинном столе,
Чтобы ты, как меня, незнакомок спасал,
А я снилась другим, как когда-то тебе.
(c) Кошка Сашка
Как же от её песен выть хочется, а...
Ладно, ладно, не только от её песен. Тут скорее следствие. Как будто задыхаюсь - от бездействия, от бессилия, от вины, от идиотской надежды - чтоб она сдохла уже, наконец. А то вдруг - просто пустота. Полная. И разочарование во всём, особенно в себе и в людях как таковых. Ну не мой это мир. Не мой. Не ту историю про меня написали. Пусть эти слова выглядят слабостью - мне всё равно.
Боюсь за всех. Постоянно. Вот почему у меня к друзьям и вообще близким отношение, как к детям? Не в том, конечно, смысле, что все кажутся младше - наоборот, это я сама постоянно забываю, что старше кого-то. Просто - постоянное желание спрятать от жестокости, да и вообще от жизни... постоянная необходимость знать, что ничего не произошло... в конце концов, глупая уверенность, что от меня может что-то в их жизни может зависеть и от банального "я тебя люблю" может стать легче...
-
-
19.02.2008 в 20:01-
-
19.02.2008 в 20:07-
-
20.02.2008 в 21:54-
-
20.02.2008 в 22:15-
-
21.02.2008 в 23:34